Te aviso, lo que vas a ver no sabrás si asusta o fascina. Es un mundo de acero que respira, de nubes que se tiñen de humo y de máquinas que parecen haber olvidado su propósito. Frente a esas imágenes te sentirás pequeño, como si caminaras entre los restos – reconocibles – de un futuro que nunca llegó, pero que alguien, de alguna manera, consiguió imaginad… y pintar. Lo mirarás. Te detendrás. Lo mirarás y, sin darte cuenta, ya formarás parte de él… ¿Sigo?

Formarás parte (sí) del terreno que habita Sviatoslav Konakhovskyi. Croata, diseñador automotriz (todo encaja) en Bugatti-Rimac, e ilustrador que ha decidido convertir la distopía en un lenguaje propio. Su obra no se limita a imaginar lo que vendrá, construye paisajes donde lo mecánico y lo orgánico colisionan, donde las promesas de progreso se mezclan con cicatrices de error. Un universo que vibra entre la nostalgia del acero y la melancolía del porvenir.

Un eco casi brutalista bajo cielos rotos

Las ilustraciones de Sviatoslav parecen arrancadas de un sueño febril, cosechadoras gigantes que devoran campos infinitos, soldados enfundados en armaduras tecnológicas, criaturas marinas enfrentadas a naves imposibles. Cada pieza es una pregunta, una grieta visual que no te deja pasar de largo. Y quizás sea eso lo que te emociona(rá), la tensión constante entre lo creíble y lo imposible.

Su ojo entrenado (de diseñador) le permite dar forma a máquinas que funcionan y a engranajes que casi puedes escuchar. Pero lo hacen mientras, casi sin darte cuenta, introduce la disonancia en forma de superficies oxidadas, reflejos quebrados y geometrías que se doblan en direcciones improbables. Es como si la perfección técnica hubiera decidido fallar a propósito para recordarte su fragilidad. Su poesía visual no es un canto al futuro brillante, tampoco un aviso apocalíptico. Es la constatación de que ambos laten juntos, como dos motores encendidos en el mismo cuerpo.

Un giro hacia la belleza del error

Gracias a esa habilidad narrativa de la que hace gala, Konakhovskyi logra mostrar la corrosión en lugar de esconder. No maquilla la dureza de los materiales, la celebra. Y, al hacerlo, consigue algo profundamente humano, que sientas empatía por lo inerte. Que veas ternura en una torre oxidada, que percibas vulnerabilidad en un traje de combate, que encuentres belleza en un cielo lleno de humo. Convierte el fallo en estética, el desgaste en narrativa. Sus obras son espejos donde se refleja nuestra obsesión por avanzar y, al mismo tiempo, nuestro miedo a lo que dejamos atrás. Y eso, precisamente, hace que – de alguna forma – se te queden en la piel.

Porque, lo reconozco, no es fácil mirar sus ilustraciones y seguir igual. Te obligan a habitar ese paisaje incómodo, a escuchar el crujido del metal, a aceptar que el progreso también tiene sombras. Y en esas sombras se esconde una verdad que resuena más allá de lo visual. Quizás por eso, cuando cierras la pestaña, lo que queda no es solo la espectacularidad de la imagen, sino esa pregunta silenciosa que te acompaña…

¿Qué hacemos con los sueños que envejecen?